Ossza meg a "VÉLEMÉNY | A városom haldoklik" bejegyzés megosztása

városom

Playa de los Arenales 70-es évek/Talavera de la Reina

1993-ban az esszéíró, Predrag Matvejevic, a „mediterrán breviárium” szerzője cikksorozatot írt a balkáni háborúról. Hiába próbálták kiűzni azt a katasztrófát, amely az erős szépségű országot érte. Az egyik ilyen cikket „A híd erénye” címmel a szülővárosában, Mostar városában található régi hídnak szentelték. Mostarban és környékén már hét hidat romboltak le, de a legrégebbi még mindig állt, ez adta a város nevét: szerb-horvát nyelven Mostar régi hidat jelent. Matvejevic annak idején írt erről. Végül megsemmisült az a gyönyörű fehér kőhíd a Neretva zöld vizén.

Ez a cikk, amelyet most írok, köszönettel tartozik Matvejevic azon cikkeinek, amelyeket aztán T. zord nyarain olvastam egy másik régi híd mellett, a T. partján, és szavai alatt ihletet kaptam, hogy elmondjam vagy szinte azt írj, amit nem lehet mondani vagy írni. Hogy a diagnózisom nem teljesül. A rövidség megköveteli, hogy minden szót tegyek egy ketrecbe - mert így megszöknek és visszatérnek magukhoz. A ketrec tere inkább képzelt, mint valóságos tér, ez pedig egy lélegzetketrec, a párás üvegre rajzolt ketrec. A legtöbb nagy tragédia lassú és néma, földalatti, észrevehetetlen.

A városom haldoklik. T.-nak hívják. Sok város lassan meghal. Készítsünk egy listát azokról a városokról. A tiéd? Ha tudsz egy kis várost, amely elalszik, hogy meghaljon, mondd meg nekem, felhívom neked, hogy tegye ezt, tartsa a nevét a szájában és az emlékezetében. A városomat T.-nek hívják, a holt folyót pedig, amely fürdik, T.-nek nevezzük, két vonallal, néha keresztezve, máskor a földhöz szegezett vonal alátámasztja a másik súlyát, közbeiktatva, elzárva. Most azt mondanám, hogy az ég súlyát egy oszlop vagy ág támasztja alá. T olyan betű, ahol a függőleges és a vízszintes konjugált és harmonizált. Ez a kereszteződés betűje és egyben törékeny egyensúlyú betű. Enyhe mozdulat a földre dobja. Csak azért tartottam meg ezt a levelet, hogy megmentsem a teljes nevet. Ereklye név helyett, névrészből elszakított névdarab, mint amikor a bodza egy ágát pengetik, hogy az ibolyabokor törékeny növényét ellepje a hideg, vagy egy agyagömböt, hogy korongot vagy nagyon durva pohár, amellyel meg lehet inni a napot.

Ez a haldokló város jó város lehetett volna, ahol élni kellett, minden megvan hozzá, hogy így legyen, egy nagy folyó, egy kereszteződés és egy vonat Madridba. Jó hordalékos föld és magas ég volt, mögötte egy kis történet, tele apró viszontagságokkal, kis vérrészével és örömének idejével. Aki énekli, nem tudja, miért csinálja, de azért énekli, hogy ne aludjon el vele, és kétségbeesve énekli, hogy ne aludjon el örökre. Most csak kafkai litániát és egy úszó sötét légzését hallom a T. fekete vizében. Pathosza furcsa, talán túl fényes. Egy erős, vakító fény mindig a városra esik. Nem tudja feltalálni magát, feltölteni magát a saját fényével.

Mondja el azoknak a városoknak a nevét, amelyek most elalszanak. Mint a háború által ostromolt Matvejevic Mostarját, önpusztításában és a Nertva feletti régi híd felrobbantásában, T.-t is a saját fénye ostromolja, és egy holt folyó sebe szúrja át. Az ágy mint cezúra a jelenben, szimbolikus vonal a múlt és a jelen között. Nincs párhuzam Matvejevic Mostar és a T. nevű városom között, csak a lassú önpusztítás, az agónia és a melankólia mély terhe.

Detroit szomorúsága és bágyadtsága

Vannak olyan helyek, amelyek hamvaikból újjászületnek, mások pedig rozsdára és romokra kárhoztatva vannak. Detroit, használjuk ezt a szót most performatív módon, mondjuk ki minden alkalommal, amikor elfelejtjük miért. Ma meglátogattam egy autós temetőt, Daniel Díaz Trigo fotóművész elkísért, futóművek között sétáltunk fekete vérnyomok, emberi lábnyomok, gyermekjátékok, rádiókazetta lejátszó, benne zenei szalaggal. Ezeken a helyeken több a szomorúság és a bágyadtság, mint egy normális temetőben. Ott csattantam a kannával és a fémmel a csülökkel, mintha furcsa ajtókon kopogtam volna, és néhányszor kimondtam a Detroit szót.Város? Elhagyott hely a világon? Daniel Díaz Trigo a hamu fotósa, én szoktam szavakat tenni a hamu felé.

A Mostar-hidat ugyanazzal a világító fehér kővel építették át, de amit soha nem lehetett átépíteni, az az emberi érzések, az elveszett emberiség hídja volt. A seb örökre megmaradt, mint egy cezúra az emlékezetben, és füst jön ki belőle. Vagy nem?. T.-ban nincs háború, csak válság, zsibbadás. A T.-ben négy híd van a T folyó felett. Soha nem robbantották fel vagy semmisítették meg erőszakos cselekmények során, a folyó haldokolt és a hidak öregedtek. Közülük a legöregebbet többször megtörték, és a szerencsétlenség és a kegyetlenség nagy metaforájaként hosszú éveken át tilos volt átjutni rajta. A várost felülről nézve a néma tragédia intését látom, mint a kék levegő hullámainak egymásutánját. A homokvár, amikor az első hullám megnyalta, elveszíti szögeit, vonalait, hiányzik a szerkezete. Az egymást követő hullámokkal csak valami amorf és alaktalan marad. A kastély saját homokkal történő újjáépítése az álmatlanság feladata. Álmatlanság vagyunk most benne?

Városomat T.-nek hívják, és az idő hullámai így hagyták, mint a kék fényében hígított homokvár. A jövő melankóliája, ahelyett, hogy fákat ültetnének, amelyek frissességet adnak az ötleteknek, tojást dobál a napra, mintha a nap lenne a hibás a világtól való elidegenedéséért, mintha a fény ugyanazokkal a szavakkal tudna beszélni, mint te, az álmatlan, aki séta a folyón. Te, aki most performatív módon be akarna lépni egy El Greco festményébe, és kiáltaná belőle a haldokló város nevét, hogy Munch egyik arca lehessen a görög érzés hosszúkás maszkjában, hogy a festmény fut talajig. T., de nem a másik város T.-je a T.-től elülső irányban, hanem a másik T.-től lefelé eső T., amely a kék homokos víz mellett fekvő fehér homokos strandok városának adta a nevét. gyermekkor.

A legjobbak távoztak, és csak az álmatlanságok maradtak meg, akiket egy haldokló város néma tragédiája megpuhított, akik kék melankóliában újjáéledtek, mintha a húrelmélet olyan játék lenne, amelyben hosszú köteleknél ragaszkodunk, hogy az égből hullanak, imbolyogva minket a folyó piszkos vizébe. Talán szükség lenne egy természeti katasztrófa felidézésére és megidézésére, vagy egy párhuzamos város létrehozására, ahol létre lehet hozni és létre kell hozni (újjá kell teremteni és újra létre kell hozni a másik fehér fényt), mint Predag ​​Matvejevic a régi Mostarban. Az átépített híd már nem ugyanaz a híd, de úgy gondolom, hogy végre egy örök híd. A T gyökeret vert, az A egy lépcső a T. tetejére. Az enyém a lassan haldokló városok listája. Egyetlen háború sem rombolta le, semmilyen természeti katasztrófa nem pusztított el, amiről semmit nem gyaníthatunk önmagán kívül.

"T. elalszik egy hosszú álmatlanságban, a napon "

Vannak olyan városok, amelyek természetes halállal halnak meg, az idős nők elalszanak a napon, és soha nem ébrednek fel. Soha nem esik, csak a száraz nyári szél perzseli őket sok napig, aztán télen sok ködös napig tanyáznak. Ne keressük az okokat, nincs több. T. elalszik egy hosszú álmatlanságban, a napon, ahol a táncolók megvakultak. Az eszterga megfordul, a fazekas a semmit, a láthatatlant, a jövőt a kezével modellezi, az eszterga nyikorog, a lábak hajtják és egyre gyorsabban fordul, amíg a kezek mozdulatlanok maradnak a láthatatlan amforájának nyakán. Nincs mit tartani benne, nincs mit önteni belőle. A város teszi embereit, és nem ezeket a városba. A város kihívja őket. De ugyanakkor a férfiak elkészítik a várost, és embereik nincsenek ott.?

Amikor te, olvasó, tudod, írsz nekem és találkozol a régi Tresku cafeteria de T. Ott, tanúskodva arról, hogy mi jelent kihívást számunkra, mi szól az ott élő szellemek nagy szájából, sokáig nézni fogunk egy a járók vak átjárása az élet nem helyére. Talán te, aki egykor régen augusztus egyik édes napján az angyal a vas hídról a T. kék vizéhez ugrottál, és amikor nedves tollazattal kijöttél a vízből, egy jó családból származó lány figyelt fel rád. Először szerelmes lettél, és először valaki beléd. És most, hogy fárasztó rá gondolni, mondani, gyűlöletig szeretni, ha ő az, aki akadályozza.

Néhány napja vonattal tértem vissza T.-hez. Bármi is hozott ide vissza, ha melankóliát érzek a nyár elején. Véletlenül tartottam otthon a régi Predrag Matvejevic cikkeket kék mappákban, kinyitottam és újraolvastam, tudván, hogy valahogy megint el akarnak mondani valamit. Az egyik polcon ott volt a „mediterrán breviárium”, de ennyi év után könnyű volt megtalálni. Mintha könyvek és szavak lennének, amelyek valamilyen rejtett helyről hívnak, hogy újra kihívást okozzanak neked. Cikkében a mostari régi fehér kőhíd mindig a Neretva zöld vize felett jelenik meg. A Neretva úszni invitál, a zöld és tiszta vizek még mindig átkelnek az óvároson. Hipnotizálja nyarán köveinek fehér fényét.

Az élet erőteljesen újratelepült ebben a balkáni városban, és P. N. szavait magukra varázsolták, hogy világossá váljanak. Vagy ahogy Peter Handke mondaná, a költői szavak valahogy fényt keltenek. Mostar, hogy önpusztít, hamvaival újra feltámadt, ez volt a sorsa, a helyet sem a halottak, sem az élők nem hagyhatták el. Elolvastam azokat a rövid esszéket és PN-cikkeket 93 nyarán, a T.-ben már nem volt praktikus a fürdőszoba számára, szinte az összes barát és azok az álmodozó és őrült fiúk, akik az évek során T-ben élték azokat a szép és aranyos időket. 70-ben és 80-ban Madridba mentünk, és nyáron visszatérünk pihenni és napozni a medencékben vagy a Sierra de Gredos szorosaiban. Ellenálltam, újra meg akartam fürdeni a folyómban, és örökké benne lehetek. Az én városomban minden megtalálható volt, ami nagy volt és nyüzsgő, szép és arany, modern és ősi. Most elalszik, apránként meghal.

Miguel Ángel Curiel, író és költő

Ossza meg a "VÉLEMÉNY | A városom haldoklik" bejegyzés megosztása