Elakadt a pre-nomád delíriumban, arra gondoltam, hogy célom a szingularitás csúcsa, vagyis egyedülálló és pótolhatatlan lény vagyok, aki emellett a meditációival is gyönyörködik.
Vannak olyan "történelmi" okaim, amelyek megmagyarázzák személyes önfejűségemet, többek között, hogy úgy tűnik, születésem éve a művészet halálának éve volt, ami néhány doboz Brillo súrológépnek köszönhetően történt egy New York-i galériában. Warhol ablakából egy Don Tancredo, amelyet a hullás csillagok hipnotizáltak, mérgező áruk jelentek meg. Azok a Campbell-levesek voltak, ma már tudjuk, az emésztési zavarok magassága. Akkor jönne a legrosszabb: kegyetlen művészet, támogatott radikalizmus, a kétévenkénti kenőcsbe ragadt szakácsok. Még akkor is, ha úgy döntök, hogy ezt a rendetlenséget húslevesnek teszem ki, legbelül kollaboráns vagyok, vagy, nem titkolt előlem, képtelen ember, aki még a konyhai fiú szintjét sem tudja elérni.
Minden elcsúszott a Nagy Testvértől a szórakozás felé, abba a valóságba, amely szigorúan az idióták által rendezett élet. Érdemes emlékezni Macbeth szavaira, amikor megtudta, hogy a királynő öngyilkos lett: «Az élet csak egy árnyék, amely jár, egy rossz színész, aki egy ideig ficánkol és csapkod a színpadon, és akkor már nem hallják. Ez egy idióta által mesélt történet, tele zajjal és dühvel, és ez nem jelent semmit. Mennyire igaza van Shakespeare-nek, amikor azt ábrázolja, aki minden szem előtt bolondként görcsölt. A stratégia nagyon világos volt: menekülni kell, a botlástól való félelem nélkül, minél előbb meztelennek lenni, majd elviselni az ilyen szédületesen elért nevetséget. Miután beismerte kerek idiotizmusomat, könnyebb lehet megérteni a sivatagokhoz való nyári menekülésemet.